Felicidad de casa de campo

Yo a los 2 años 7 meses... no a los 5, como pareciera.

Mi abuela, mi hermana dándome la mano y yo, de meses.

Mi abuela, de izquierda a derecha la segunda de la fila, la que le pone entre pera y bigote, claramente.

La perra corría de allá a acá, saltando los maceteros y todas las plantas que pillaba a su paso. Es blanca y rulienta; mi abuela también, de pelo idem y media pelada estilo Sinead O'connor. Yo y la octogenaria de pie frente a la muralla, mirando el limonero y la pelusa corriendo por todas partes. La pelusa que la ataca con caballazos y yo que corro con el pelo suelto. Todas en éxtasis, en silencioso, con alegría. Y así la tarde.

Estoy andando por las vías del tren,

Haciendo cosas que no quiero hacer.

Todo eso tiene una explicación:

I’m not in love.

Cuando la gente dice que estoy bien,

No pueden ver debajo de mi piel.

Sólo lo hacen por comodidad.

I’m not in love.

Es tu ley hacerme sentir culpable,

Necesitas alguien para deshacer.

¡hey!, lo nuestro es interminable.

Necesito ser.

Para aburrirme prefiero sufrir.

Para venderme prefiero morir.

Lo único que quiero es no ser Como vos.

I’m not in love.

La máquina de la felicidad

Cuando el desorden parecen ser los escritorios y el orden de las cosas ¿instalaré o no esa maquinita? me acuerdo de que me aburro si no me hablas y el caos infinito de mi vida se vuelve uno sólo: tú. La maquinita lo hace todo. Llega a mi vida a solucionar lo inimaginable: me hará masajes cuando esté estresada, y me cantará cuando me ponga mal. Me bailará apretado cuando quiera cachondear. Jugará con mi pelo, lo deslizará hacía mi espalda. Imprimirá mis fotos. No puedo colgar el teléfono por obligación, recuerdo que no soy ni de aquí ni de acá, que en cualquier parte estoy incómoda, que no son los lugares, que soy yo. Me canso del gitanismo, quisiera de verdad que la maquinita significara lo que pudo significar antes (¿antes de qué? no sé) y dejar de escuchar mis dedos sobres esas letras plásticas; ser toda del movimiento al fin. Y aún sin ti.

Palabras en rojo

Caer de un infierno en otro. Sin alcanzar la séptima puerta, con las manos bien atadas a la espalda. Y el crucifijo que se te mete por el entrepiernas, consquilleándote eso que no debe cosquillear cuando vas a la quinta puerta. Del arrepentiemiento. A la cuarta puerta. Del orgullo. A la tercera puerta. Del dolor. A la segunda puerta. De la lujuria. Caer de un infierno en otro. Y nunca alcanzar la séptima puerta.